Llegado el momento, te preguntarás,

Cómo era la música sobre el viento

Posarse en los ojos, sin hacer preguntas

Sin esperar respuestas.

Retomar una vez más el olvido

Y lavarle las ropas, tenderlo.

Cómo era ese cálido sonido,

El verde, la azotea

Y todas las posibilidades en un mismo lugar.

Pero ay si dejas de preguntarte,

Si desaparece el dolor de estómago, la barriga hinchada.

Si desaparece la idea, solo, la idea

Que poco a poco se desdibuja

En el silencio.